第四章 重庆的笔(2/6)
爸爸睡着了，你不要怕。会有人来救你的。’”
“我说：‘爸爸你不要睡。’”
“他说：‘爸爸不睡。’”
林征屏住呼吸。
他知道接下来会发生什么。
但听老人亲口说出来，那种冲击力完全不同。
“然后呢？”他轻声问。
“然后他真的睡着了。”老人的声音依然平静，“手慢慢松开，身体慢慢滑下去。我喊：‘爸爸！爸爸！’他没应。”
“母亲也在旁边，已经没声了。”
“洞里很安静，只有远处还有人在**。像地狱。”
老人又停下来，看着窗外。
江面上，一艘货轮缓缓驶过，拖出长长的浪痕。
“我抱着父亲，他的身体慢慢变凉。”老人说，“我不知道过了多久，可能几分钟，可能几小时。在绝对的黑暗里，时间失去了意义。”
“后来，洞门开了。有光进来，很刺眼。有人喊：‘还有活的吗？’”
“我想喊，但发不出声音。只能举起手，挥了挥。”
“有人把我抱出去。阳光很好，刺得眼睛疼。我回头看，洞里全是尸体，层层叠叠，像堆柴火。”
她说得很平静。
平静得让人心慌。
林征感到胸口闷得难受，像被什么东西堵住了。
“您……”他艰难地开口，“您怎么……”
“怎么活下来的？”老人转过头，看着他，“因为父亲最后那句话。”
她指了指书桌。
桌上，放着一个木盒子，很旧，漆都磨光了。
“打开看看。”她说。
林征走过去，打开盒子。
里面是一支钢笔。
黑色的，笔身有几道划痕，笔帽上的金属环已经氧化发黑。
“父亲的东西。”老人说，“他是个校对员，一辈子和文字打交道。这支笔陪了他十年，从报社到防空洞，最后到了我手里。”
林征拿起笔。
很轻，但在他手里，重如千钧。
“父亲最后对我说：‘敏敏，要好好读书，把今天的事写下来。’”老人的声音第一次有了波动，很轻微，像风吹过琴弦，“我记住了。所以我要活着，要读书，要写字，要把那天晚上的事写下来。”
“所以您……”
“所以我读了书。”老人说，“孤儿院长大，国家供我上学。1953年考上大学，学中文。毕业后当了老师，教了一辈子书。退休后，开始写。”
她指了指书桌旁边的一个纸箱。
里面整整齐齐码着几十个笔记本，牛皮纸封面，都用细绳捆着。
“这是什么？”林征问。
“是我写的。”老人说，“从1960年开始写，每年一本，写到去年。写那天的防空洞，写死去的父母，写重庆大轰炸，写战争中活下来的人。”
“为什么……写这么多？”林征问。
“因为要记住。”老人说，“父亲说‘把今天的事写下来’，不是写一天的事，是写一辈子的事。把战争带来的伤痛写下来，把活下来的愧疚写下来，把那些不该被忘记的人和事写下来。”
她顿了顿，眼睛看着那支钢笔：
“我今年九十二岁了。当年防空洞里活下来的人，我知道的，只剩我一个了。等我死了，那天晚上的记忆就真的死了。所以我必须写，写到写不动为止。”
林征感到一种巨大的震撼。
九十二年。
从七岁到九十二岁，一个人用一生的时间，去践行父亲临终前的一句话。
这不是悲壮。
这是更坚韧、更持久的东西——像长江水，看似平静，但年复一年地冲刷着河床，在石头上刻下痕迹。
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“我说：‘爸爸你不要睡。’”
“他说：‘爸爸不睡。’”
林征屏住呼吸。
他知道接下来会发生什么。
但听老人亲口说出来，那种冲击力完全不同。
“然后呢？”他轻声问。
“然后他真的睡着了。”老人的声音依然平静，“手慢慢松开，身体慢慢滑下去。我喊：‘爸爸！爸爸！’他没应。”
“母亲也在旁边，已经没声了。”
“洞里很安静，只有远处还有人在**。像地狱。”
老人又停下来，看着窗外。
江面上，一艘货轮缓缓驶过，拖出长长的浪痕。
“我抱着父亲，他的身体慢慢变凉。”老人说，“我不知道过了多久，可能几分钟，可能几小时。在绝对的黑暗里，时间失去了意义。”
“后来，洞门开了。有光进来，很刺眼。有人喊：‘还有活的吗？’”
“我想喊，但发不出声音。只能举起手，挥了挥。”
“有人把我抱出去。阳光很好，刺得眼睛疼。我回头看，洞里全是尸体，层层叠叠，像堆柴火。”
她说得很平静。
平静得让人心慌。
林征感到胸口闷得难受，像被什么东西堵住了。
“您……”他艰难地开口，“您怎么……”
“怎么活下来的？”老人转过头，看着他，“因为父亲最后那句话。”
她指了指书桌。
桌上，放着一个木盒子，很旧，漆都磨光了。
“打开看看。”她说。
林征走过去，打开盒子。
里面是一支钢笔。
黑色的，笔身有几道划痕，笔帽上的金属环已经氧化发黑。
“父亲的东西。”老人说，“他是个校对员，一辈子和文字打交道。这支笔陪了他十年，从报社到防空洞，最后到了我手里。”
林征拿起笔。
很轻，但在他手里，重如千钧。
“父亲最后对我说：‘敏敏，要好好读书，把今天的事写下来。’”老人的声音第一次有了波动，很轻微，像风吹过琴弦，“我记住了。所以我要活着，要读书，要写字，要把那天晚上的事写下来。”
“所以您……”
“所以我读了书。”老人说，“孤儿院长大，国家供我上学。1953年考上大学，学中文。毕业后当了老师，教了一辈子书。退休后，开始写。”
她指了指书桌旁边的一个纸箱。
里面整整齐齐码着几十个笔记本，牛皮纸封面，都用细绳捆着。
“这是什么？”林征问。
“是我写的。”老人说，“从1960年开始写，每年一本，写到去年。写那天的防空洞，写死去的父母，写重庆大轰炸，写战争中活下来的人。”
“为什么……写这么多？”林征问。
“因为要记住。”老人说，“父亲说‘把今天的事写下来’，不是写一天的事，是写一辈子的事。把战争带来的伤痛写下来，把活下来的愧疚写下来，把那些不该被忘记的人和事写下来。”
她顿了顿，眼睛看着那支钢笔：
“我今年九十二岁了。当年防空洞里活下来的人，我知道的，只剩我一个了。等我死了，那天晚上的记忆就真的死了。所以我必须写，写到写不动为止。”
林征感到一种巨大的震撼。
九十二年。
从七岁到九十二岁，一个人用一生的时间，去践行父亲临终前的一句话。
这不是悲壮。
这是更坚韧、更持久的东西——像长江水，看似平静，但年复一年地冲刷着河床，在石头上刻下痕迹。