第五章 南京的名册(4/6)
在，人就在。
这句话，像一把锤子，砸在林征心上。
他想起了***，在731部队的铁床上，临死前说出的那段话：
“我叫***……我爹叫刘富贵……我娘叫王秀英……我有个妹妹……叫小娥……”
他是多么想留下自己的名字。
多么想证明，自己存在过。
“您……”林征问，“您父亲记这些名字的时候，是什么心情？”
老人沉默了很久。
银杏树的叶子在风里沙沙作响。
“我父亲说，”他终于开口，“他记每一个名字的时候，都在想：这个人，昨天还在呼吸，今天就不在了。这个人，可能早上还在和邻居打招呼，中午就被杀了。这个人，可能刚买了菜，准备回家做饭，就再也没能回家。”
“他说，记名字，不是为了记住仇恨，是为了记住——生命有多脆弱，和平有多珍贵。”
不是为了记住仇恨。
是为了记住生命。
这话，和周敏老人的话，如出一辙。
林征突然明白了。
这些经历过战争、失去过亲人、见证了死亡的人，最后得出的结论，不是仇恨，而是对生命的敬畏，对和平的珍惜。
因为他们太知道，失去是什么滋味了。
“我能……看看名册吗？”林征问。
老人把笔记本递给他。
林征一页页翻看。
那些名字，那些简单的信息，在他眼里，变成了活生生的人：
王德福，每天早上给邻居孩子热烧饼
赵翠花，手巧，做的衣服好看
陈小宝，六岁，喜欢踢毽子
无名女，十八岁，穿着红棉袄，可能刚订婚
无名童，三岁，死前还攥着半个烧饼
无名老者，七十岁，眼睛被刺刀捅瞎
这些人，曾经都是活生生的。
会哭，会笑，会爱，会痛。
然后，在1937年的冬天，全死了。
“您……”林征合上名册，“您觉得，后人会记住他们吗？”
老人看着他，反问：“你觉得呢？”
林征想了想。
“会。”他说，“只要有人在记，有人在写，有人在传，就会记住。”
老人笑了。
笑得很欣慰。
“那你就在书里，给他们留个位置吧。”他说，“不用多，几行字就行。让读者知道，在南京大屠杀里，有这么一个人，曾经活过。”
“好。”林征郑重地说，“我会的。”
他从背包里拿出录音笔：“我能录一段吗？录您父亲的故事，录这些名字的故事。”
老人点头。
他对着录音笔，缓缓讲述。
讲他父亲如何在地窖里躲藏，如何夜里出来记录，如何用一生去记住那六百三十二个人。
讲他自己如何接过这个任务，如何寻找，如何见证那些幸存者的眼泪。
讲那些名字背后的故事——虽然只有零星碎片，但那是生命的碎片。
林征录着，听着，记着。
阳光从银杏叶的缝隙间洒下来，在地上投下斑驳的光影。
远处，纪念馆的轮廓在阳光下沉默着。
这个院子很安静，安静得能听见心跳声。
录完后，老人从轮椅袋里拿出一个信封，递给林征。
“这是什么？”林征问。
“我父亲当年记名册时用的钢笔。”老人说，“和重庆那支不一样，这支更旧。笔尖都磨秃了。”
林征打开信封。-->>
这句话，像一把锤子，砸在林征心上。
他想起了***，在731部队的铁床上，临死前说出的那段话：
“我叫***……我爹叫刘富贵……我娘叫王秀英……我有个妹妹……叫小娥……”
他是多么想留下自己的名字。
多么想证明，自己存在过。
“您……”林征问，“您父亲记这些名字的时候，是什么心情？”
老人沉默了很久。
银杏树的叶子在风里沙沙作响。
“我父亲说，”他终于开口，“他记每一个名字的时候，都在想：这个人，昨天还在呼吸，今天就不在了。这个人，可能早上还在和邻居打招呼，中午就被杀了。这个人，可能刚买了菜，准备回家做饭，就再也没能回家。”
“他说，记名字，不是为了记住仇恨，是为了记住——生命有多脆弱，和平有多珍贵。”
不是为了记住仇恨。
是为了记住生命。
这话，和周敏老人的话，如出一辙。
林征突然明白了。
这些经历过战争、失去过亲人、见证了死亡的人，最后得出的结论，不是仇恨，而是对生命的敬畏，对和平的珍惜。
因为他们太知道，失去是什么滋味了。
“我能……看看名册吗？”林征问。
老人把笔记本递给他。
林征一页页翻看。
那些名字，那些简单的信息，在他眼里，变成了活生生的人：
王德福，每天早上给邻居孩子热烧饼
赵翠花，手巧，做的衣服好看
陈小宝，六岁，喜欢踢毽子
无名女，十八岁，穿着红棉袄，可能刚订婚
无名童，三岁，死前还攥着半个烧饼
无名老者，七十岁，眼睛被刺刀捅瞎
这些人，曾经都是活生生的。
会哭，会笑，会爱，会痛。
然后，在1937年的冬天，全死了。
“您……”林征合上名册，“您觉得，后人会记住他们吗？”
老人看着他，反问：“你觉得呢？”
林征想了想。
“会。”他说，“只要有人在记，有人在写，有人在传，就会记住。”
老人笑了。
笑得很欣慰。
“那你就在书里，给他们留个位置吧。”他说，“不用多，几行字就行。让读者知道，在南京大屠杀里，有这么一个人，曾经活过。”
“好。”林征郑重地说，“我会的。”
他从背包里拿出录音笔：“我能录一段吗？录您父亲的故事，录这些名字的故事。”
老人点头。
他对着录音笔，缓缓讲述。
讲他父亲如何在地窖里躲藏，如何夜里出来记录，如何用一生去记住那六百三十二个人。
讲他自己如何接过这个任务，如何寻找，如何见证那些幸存者的眼泪。
讲那些名字背后的故事——虽然只有零星碎片，但那是生命的碎片。
林征录着，听着，记着。
阳光从银杏叶的缝隙间洒下来，在地上投下斑驳的光影。
远处，纪念馆的轮廓在阳光下沉默着。
这个院子很安静，安静得能听见心跳声。
录完后，老人从轮椅袋里拿出一个信封，递给林征。
“这是什么？”林征问。
“我父亲当年记名册时用的钢笔。”老人说，“和重庆那支不一样，这支更旧。笔尖都磨秃了。”
林征打开信封。-->>